Кто вдруг не в курсе: я - рыбак!
С детства люблю наматывать сопли на суконные варежки, бороться с холодом, есть застывшие бутерброды и с чувством выполненного долга переносить все тяготы полного бесклёвия.
Бесклёвие (нормальной, пищевой такой) рыбы меня просто преследует от самого ледостава до последнего льда. С самого детства и по сей день. Неее, ну был как то один сезон, но и то насколько была рыба крупна да и было ли это вообще... Рыбакам собственно преукрашивать свой и чужой улов.
Ну а сейчас чистая правда. В детсве, когда ходил на вершину пруда рыбачить наблюдал, как мужики на крюки ловят больших и поменьше щук. Мне это надоело и мы с Герой Губиным пошли на лыжах в самое щучье место на пруду. В тот день мы не увидили ни одной поклёвки. Через год я надумал повторить рыбалку. Выставился между двумя бригадами рыболовов. Те бегали от крюка до крюка и так до самого обеда. У меня вновь всё повторилось. Потом были ещё попытки с переодичностью раз в несколько лет, которые не приводили ни к чему. Меня сопровождала неудача. Полная. И это всё касаемо прудовой рыбалки.
И вот, буквально в эти дни, услышал новость, что на пруду клюёт щука. Бросаю всё своё время на поимку крупной зубастой хищницы!
День первый. Заячья губа. Бровка-русло-бровка. Результат нулевой.
День второй. Спасаюсь от северо-восточного ветра. Берёзовская поляна. Чуть выше. Результат повторился.
День третий. Вздористая. Выставился на мелководье. Эхх... это была юбилейная десятая безрезультатная прудовая рыбалка на жерлицы на нашем пруду. Они стояли, как монументы, не колохнувшись.
Колючий ветер упрямо дул мне в спину, а я прищурившись смотрел на них, на их длинные тени, создаваемые низким ноябрьским солнцем и думал: "Знаю точно, что настанет тот день, когда тупое упрямство и труд перетянут на свою сторону рыболовную удачу." Но вот когда это произойдёт знает один Бог.
